Ese soy yo. Frenaros la extrañeza
de encontrarse mi imagen tan a mano.
Perdonadle al alcaide el gesto humano
de exhibir su postrera fortaleza.
Los ojos, de distancia y de tristeza.
La boca, en la mitad de su verano.
Como un humilde casco barojiano,
mi bisoñé de paño, en la cabeza.
Pájaro de carmín por mi solapa,
Santiago, abierto en cruz, como en un nido,
cosiéndome a los astros con su grapa.
Lívida voz de ayer. Voces sin ruido.
Y ese terrible adiós que se me escapa
desde no sé qué cimas del olvido.
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