Poeta, fotógrafo y collagista vocacional y autodidacta. "Vagabundo de las Estrellas, Amado vagabundo o Guardián entre el Centeno y Bartleby".
sábado, 28 de diciembre de 2013
viernes, 27 de diciembre de 2013
martes, 24 de diciembre de 2013
sábado, 21 de diciembre de 2013
jueves, 19 de diciembre de 2013
miércoles, 18 de diciembre de 2013
Santiago Ramón y Cajal
Nadie debe hablar demasiado de lo que sabe; porque ello produce tanto placer al que escribe como disgusto al que lee.
martes, 17 de diciembre de 2013
Después de ti
Era un lirio morado
y un tiempo que pasó
como pasan las cosas y los años.
Era un lirio morado
ante un espejo azul
de cielo y alabastro.
ERA UN LIRIO MORADO.
y un tiempo que pasó
como pasan las cosas y los años.
Era un lirio morado
ante un espejo azul
de cielo y alabastro.
ERA UN LIRIO MORADO.
lunes, 16 de diciembre de 2013
domingo, 15 de diciembre de 2013
viernes, 13 de diciembre de 2013
H.M.R.
A ti que no te vieron
los ojos del amor,
ni las lágrimas dejaron
de llorarte tanto
como tu corazón.
A ti que no supieron
decirte dónde habita
ese dolor o espanto
para sacarlo de tu vida.
A ti que la muerte te dio
lo que la sangre no quiso:
ventura, paz y descanso.
los ojos del amor,
ni las lágrimas dejaron
de llorarte tanto
como tu corazón.
A ti que no supieron
decirte dónde habita
ese dolor o espanto
para sacarlo de tu vida.
A ti que la muerte te dio
lo que la sangre no quiso:
ventura, paz y descanso.
jueves, 12 de diciembre de 2013
12.12.2013
Diciembre dice cosas de ti de las que no hablan los poetas, pues no conocen el lenguaje del mundo en que te hallas.
lunes, 9 de diciembre de 2013
domingo, 8 de diciembre de 2013
sábado, 7 de diciembre de 2013
viernes, 6 de diciembre de 2013
jueves, 5 de diciembre de 2013
miércoles, 4 de diciembre de 2013
H.M.R.
Ese amor con el que en el más absoluto silencio me das muestras de que sigues estando aquí donde los sentidos creen que sienten y donde asentir o denegar sólo son maneras distintas de morir-se. Ese amor me encandila y me dilata corazón y ojos.
martes, 3 de diciembre de 2013
Ensueño contigo viva
y no hay en mi corazón más esperanza
que tenerte otra vez como era
tu voz cuando cantabas
a los niños de cuna.
Ensueño contigo ahora
que del amor hizo la vida
ese silencio que nos nombra
y hay de tus ojos todavía
en mi pupila sombras.
Ensueño contigo, solo,
como ensueñan las piedras
con el musgo que las cubra.
y no hay en mi corazón más esperanza
que tenerte otra vez como era
tu voz cuando cantabas
a los niños de cuna.
Ensueño contigo ahora
que del amor hizo la vida
ese silencio que nos nombra
y hay de tus ojos todavía
en mi pupila sombras.
Ensueño contigo, solo,
como ensueñan las piedras
con el musgo que las cubra.
lunes, 2 de diciembre de 2013
sábado, 30 de noviembre de 2013
viernes, 29 de noviembre de 2013
NEVOEIRO (Fernando Pessoa)
Nem rei nem lei, nem paz nem guerra,
Define con perfil e ser
Este fulgor baço da terra
Que é Portugal a entristecer-
Brilho sem luz a sem arder,
Como o que o fogo- fátuo encerra.
Ninguém sabe que coisa quer.
Ninguém conhoce que alma tem,
Nem o que é mal nem o que é bem.
Que ánsia distante perto chora?
Tudo é incerto e derradeiro.
Tudo é disperso, nada é inteiro.
Ó Portugal, hoje és nevoeiro...
É a Hora!
Define con perfil e ser
Este fulgor baço da terra
Que é Portugal a entristecer-
Brilho sem luz a sem arder,
Como o que o fogo- fátuo encerra.
Ninguém sabe que coisa quer.
Ninguém conhoce que alma tem,
Nem o que é mal nem o que é bem.
Que ánsia distante perto chora?
Tudo é incerto e derradeiro.
Tudo é disperso, nada é inteiro.
Ó Portugal, hoje és nevoeiro...
É a Hora!
jueves, 28 de noviembre de 2013
Empédocles
Todas las cosas piensan por voluntad de la Fortuna: por eso las cosas más ligeras se unen para caer.
miércoles, 27 de noviembre de 2013
lunes, 25 de noviembre de 2013
S. Ramón y Cajal
La Humanidad gira también con aburrida tenacidad, como hace diez mil años, en torno de estos cuatro centros de atracción: el alimento, el amor la holgazanería y el afán de dominio. No ha sabido inventar una pasión nueva ni un vicio inédito.
sábado, 23 de noviembre de 2013
jueves, 21 de noviembre de 2013
miércoles, 20 de noviembre de 2013
martes, 19 de noviembre de 2013
"autobiografías"
Yo no escribo para que tú me leas,
ni siquiera para leerme yo;
yo no quiero ni creo oficios
ni beneficios me desean
quienes no van a recibirlos / tampoco.
Yo no escribo porque sea poeta
o elegido de los dioses
en los que no creemos
ni ellos en mí ni en ellos yo.
Yo me amparo en discursos
como otros se amparan en dinero,
y no me desatiende la vida
hasta el momento, creo,
porque la entiendo con estima,
subjetivamente hablando.
Yo no escribo para que tú me leas
ni siquiera para leerte yo
lo que me dictan las estrellas
que aún no han descubierto.
Yo no escribo porque sea poeta
o quiera serlo aún.
Yo me amparo en discursos
vacíos o profundos,
COMO TÚ.
ni siquiera para leerme yo;
yo no quiero ni creo oficios
ni beneficios me desean
quienes no van a recibirlos / tampoco.
Yo no escribo porque sea poeta
o elegido de los dioses
en los que no creemos
ni ellos en mí ni en ellos yo.
Yo me amparo en discursos
como otros se amparan en dinero,
y no me desatiende la vida
hasta el momento, creo,
porque la entiendo con estima,
subjetivamente hablando.
Yo no escribo para que tú me leas
ni siquiera para leerte yo
lo que me dictan las estrellas
que aún no han descubierto.
Yo no escribo porque sea poeta
o quiera serlo aún.
Yo me amparo en discursos
vacíos o profundos,
COMO TÚ.
lunes, 18 de noviembre de 2013
domingo, 17 de noviembre de 2013
Tres haikus (Ykuyu)
Llega el otoño
y anhelo el valle verde
de mis recuerdos.
Oigo un ladrido,
y el horizonte es eco
donde lo pinto.
Un pajarillo
cual colibrí a las flores,
busca mis ojos.
y anhelo el valle verde
de mis recuerdos.
Oigo un ladrido,
y el horizonte es eco
donde lo pinto.
Un pajarillo
cual colibrí a las flores,
busca mis ojos.
sábado, 16 de noviembre de 2013
Dieciséis de Noviembre, día del desasosiego,
los espejos se han muerto como yo, suicidados,
y la vida no sabe encontrarme entre ellos.
El tiempo se detiene en cada uno
y en cada uno prosigue, indefinido,
mientras lo que nos da sensación de estar aquí
cada vez está más lejos, más perdido.
Dieciséis de Noviembre, desconozco el porqué
siento el milagro de la lluvia dentro de mí
y por qué me sigue dictando Dios
estas cosas a las que llamamos versos.
los espejos se han muerto como yo, suicidados,
y la vida no sabe encontrarme entre ellos.
El tiempo se detiene en cada uno
y en cada uno prosigue, indefinido,
mientras lo que nos da sensación de estar aquí
cada vez está más lejos, más perdido.
Dieciséis de Noviembre, desconozco el porqué
siento el milagro de la lluvia dentro de mí
y por qué me sigue dictando Dios
estas cosas a las que llamamos versos.
jueves, 14 de noviembre de 2013
Schoenberg
Si una obra de música puede alterar e incluso crear un "lenguaje", es necesario que las condiciones para comprenderlo deban resultar evidentes, al menos parcialmente, en la propia obra.
martes, 12 de noviembre de 2013
lunes, 11 de noviembre de 2013
sábado, 9 de noviembre de 2013
Bernardim Ribeiro
Autre mim mesmo em mim,
Nao sei que se alevantou
Que tao meu imigo sou.
....................................
Nao sei que se alevantou
Que tao meu imigo sou.
....................................
domingo, 27 de octubre de 2013
sábado, 26 de octubre de 2013
Apollinaire
Van Dyck, que fue a escuchar en cierta ocasión , cuando ya era vieja, a la pintora ciega, Sophonisba Angussola, nacida en Gremona (Génova), hacia 1530, afirmó que había aprendido más de aquella viejecita ciega que del pintor más clarividente.
miércoles, 23 de octubre de 2013
Autorretrato (Nonudra)
Líneas del corazón
en la mano izquierda
ojos dulces en el pensamiento
y una sombra de duda
en la memoria.
en la mano izquierda
ojos dulces en el pensamiento
y una sombra de duda
en la memoria.
EL POETA (Juan Eduardo Cirlot)
Ese hombre de cabellos dispersos, no es otra cosa que el exhumador de un mundo antes irredento. Ha aprendido, sufriendo, formulas mágicas que los otros desconocen: conjuros para evocar y recrear las danzas interiores.
Razas sordomudas, perdidas en sus parajes profundos cobran voz bruscamente y, desde el valle dormido bajo la niebla, ese coral suena iluminando regiones desoladas o magnificas.
Así hasta que toda la tierra se convierte en eco.
Razas sordomudas, perdidas en sus parajes profundos cobran voz bruscamente y, desde el valle dormido bajo la niebla, ese coral suena iluminando regiones desoladas o magnificas.
Así hasta que toda la tierra se convierte en eco.
lunes, 21 de octubre de 2013
S. IBN GABIROL
Un mal amigo es quisquilloso y desdeña la disculpa.
Cualquier amistad tiene sus ventajas, excepto la del necio.
Hombre sin amigos es como la mano izquierda sin la derecha.
La muerte de un amigo se asemeja a la pérdida de un miembro.
La amistad del magnánimo es un gran hallazgo; la del hombre vano, fuente de pesar.
la afabilidad fortalece la amistad; la irritación deteriora la cordialidad.
Cualquier amistad tiene sus ventajas, excepto la del necio.
Hombre sin amigos es como la mano izquierda sin la derecha.
La muerte de un amigo se asemeja a la pérdida de un miembro.
La amistad del magnánimo es un gran hallazgo; la del hombre vano, fuente de pesar.
la afabilidad fortalece la amistad; la irritación deteriora la cordialidad.
domingo, 20 de octubre de 2013
viernes, 18 de octubre de 2013
Ramón Andrés
La fascinación por Kafka se debe a la suficiencia y poca memoria del siglo xx. Los versos medievales de Hélinand de Froimont, algún soneto de Gryphius, ciertas sátiras de Swift, el remordimiento de Nejlindov en Resurrección, ya nos pusieron en nuestro lugar.
miércoles, 16 de octubre de 2013
J.L. Gómez Tello
..."Un collage es el único paraíso de imágenes puras que va quedando por estos mundos..."
lunes, 14 de octubre de 2013
domingo, 13 de octubre de 2013
A Aníbal Núñez
Una oración te contemplo
más allá de las metáforas
porque me enseñó tu sangre
a pintar la luz del aire
y a ser soledad contigo.
más allá de las metáforas
porque me enseñó tu sangre
a pintar la luz del aire
y a ser soledad contigo.
miércoles, 9 de octubre de 2013
lunes, 7 de octubre de 2013
François Fosca
Un joven artista enseñó sus telas a Corot. El maestro le indicó ciertos defectos. "Gracias", contestó el joven: "Los corregiré mañana". "¡Mañana!", dijo Corot con voz preocupada. "¡Pero va usted a esperar hasta mañana! ¿Y si se muere usted esta noche?".
sábado, 5 de octubre de 2013
viernes, 4 de octubre de 2013
lunes, 23 de septiembre de 2013
Álvaro Mutis
No sé a quién enviar mis condolencias por la muerte de Álvaro Mutis. Lo único que sé es de su bondad, de su ternura y de su genialidad. Y de que aún los que no lo conocieron, le llegaron a querer.
jueves, 19 de septiembre de 2013
miércoles, 18 de septiembre de 2013
Mariano Brull
"... la verdadera libertad consiste en participar con nuestros hermanos de todas las cadenas que ellos arrastren y estar dispuesto sinceramente, con mano y corazón a libertar a otros."
martes, 17 de septiembre de 2013
DINO CAMPANA
Dino Campana muere en Florencia, 14 años después de haber sido internado definitivamente en el hospital psiquiátrico de Castel Pulci.
OH POESÍA TÚ YA NO VOLVERÁS
Oh poesía tú ya no volverás
Elegancia elegancia
Arco tendido de la belleza.
La carne está cansada, se nubla el cerebro, se cansa
Palmeras grises sin olor se alargan
Ante el desierto del mar
No campanas, silbatos que laceran el azul
No cantos, gritos
Y sobre esta aridez enfurecida
La ligera forma de los sagrados ojos pardos,
Ondulante, llevando el sagrario del pecho:
Los cubos de los altos edificios se elevan
Amenazantes, enormes sobre la empinada cuesta
En el ardor catastrófico.
OH POESÍA TÚ YA NO VOLVERÁS
Oh poesía tú ya no volverás
Elegancia elegancia
Arco tendido de la belleza.
La carne está cansada, se nubla el cerebro, se cansa
Palmeras grises sin olor se alargan
Ante el desierto del mar
No campanas, silbatos que laceran el azul
No cantos, gritos
Y sobre esta aridez enfurecida
La ligera forma de los sagrados ojos pardos,
Ondulante, llevando el sagrario del pecho:
Los cubos de los altos edificios se elevan
Amenazantes, enormes sobre la empinada cuesta
En el ardor catastrófico.
lunes, 16 de septiembre de 2013
Albert Camus
"Los intelectuales hacen la teoría, las masas la economía. Finalmente, los intelectuales utilizan a las masas y, a través de ellas, la teoría utiliza a la economía. Por eso tienen que mantener el estado de sitio y la servidumbre económica, para que las masas sigan siendo masas de maniobra."
domingo, 15 de septiembre de 2013
Jorge Luis Borges
"Ahora he llegado a la conclusión (y esta conclusión puede parecer triste) que ya no creo en la expresión. Sólo creo en la alusión. Después de todo, ¿qué son las palabras? Las palabras son símbolos para recuerdos compartidos."
a n e c d o t a r i o
Alejandro, según informa Plutarco, tenía siempre debajo de su almohada, La Ilíada y su espada, los dos símbolos de su destino de guerrero.
viernes, 6 de septiembre de 2013
martes, 3 de septiembre de 2013
Me estoy despidiendo de esta isla
a la que ya quizá jamás regrese;
larga despedida de silencio
entre la muerte y el amor.
el amor y la vida.
Me estoy despidiendo quedo
como se dicen adiós silencio y música;
los silencios fijados en historias
y la cabeza en otro sitio, lejos.
NUNCA regresaré a esta isla
y a quién le importará ese gesto
de todos cuantos se quedan?
Quién me tendrá siempre en su boca
y quién de mi perfil hará su sombra?
Me estoy despidiendo de esta isla;
ella misma y mi alma divididas,
mientras sus manos y mis manos se saludan,
y el tiempo aún iza su bandera.
NUNCA regresaré a esta isla
donde cantaron arrebatados mis ojos
y fui del azar fruto y hermano.
-Santo Domingo, 02.09.2013-
a la que ya quizá jamás regrese;
larga despedida de silencio
entre la muerte y el amor.
el amor y la vida.
Me estoy despidiendo quedo
como se dicen adiós silencio y música;
los silencios fijados en historias
y la cabeza en otro sitio, lejos.
NUNCA regresaré a esta isla
y a quién le importará ese gesto
de todos cuantos se quedan?
Quién me tendrá siempre en su boca
y quién de mi perfil hará su sombra?
Me estoy despidiendo de esta isla;
ella misma y mi alma divididas,
mientras sus manos y mis manos se saludan,
y el tiempo aún iza su bandera.
NUNCA regresaré a esta isla
donde cantaron arrebatados mis ojos
y fui del azar fruto y hermano.
-Santo Domingo, 02.09.2013-
lunes, 2 de septiembre de 2013
Ildo Tenorio
La vida me tira piedras desde la otra orilla, y yo me pongo al abrigo de las palabras muertas.
domingo, 1 de septiembre de 2013
PBM
Cuando sea yo un recuerdo para quien ahora es un recuerdo para mí, ¿qué aire será mi alimento, qué fuego habrá dentro de mí?
viernes, 30 de agosto de 2013
jueves, 29 de agosto de 2013
miércoles, 28 de agosto de 2013
lunes, 26 de agosto de 2013
sábado, 24 de agosto de 2013
jueves, 22 de agosto de 2013
FOTOGRAFIA (Juan Alcaide)
Ese soy yo. Frenaros la extrañeza
de encontrarse mi imagen tan a mano.
Perdonadle al alcaide el gesto humano
de exhibir su postrera fortaleza.
Los ojos, de distancia y de tristeza.
La boca, en la mitad de su verano.
Como un humilde casco barojiano,
mi bisoñé de paño, en la cabeza.
Pájaro de carmín por mi solapa,
Santiago, abierto en cruz, como en un nido,
cosiéndome a los astros con su grapa.
Lívida voz de ayer. Voces sin ruido.
Y ese terrible adiós que se me escapa
desde no sé qué cimas del olvido.
de encontrarse mi imagen tan a mano.
Perdonadle al alcaide el gesto humano
de exhibir su postrera fortaleza.
Los ojos, de distancia y de tristeza.
La boca, en la mitad de su verano.
Como un humilde casco barojiano,
mi bisoñé de paño, en la cabeza.
Pájaro de carmín por mi solapa,
Santiago, abierto en cruz, como en un nido,
cosiéndome a los astros con su grapa.
Lívida voz de ayer. Voces sin ruido.
Y ese terrible adiós que se me escapa
desde no sé qué cimas del olvido.
miércoles, 21 de agosto de 2013
lunes, 19 de agosto de 2013
Luis Palés Matos
Emisario solícito que vienes
con oculto mensaje hasta mi puerta,
sé lo que te propones
y no me engaña tu misión secreta;
me llaman desde allá,
pero el amor dormido aquí en la hierba
es bello todavía
y un júbilo de sol baña la tierra.
Déjenme tu implacable poderío
una hora, un minuto más con ella!
con oculto mensaje hasta mi puerta,
sé lo que te propones
y no me engaña tu misión secreta;
me llaman desde allá,
pero el amor dormido aquí en la hierba
es bello todavía
y un júbilo de sol baña la tierra.
Déjenme tu implacable poderío
una hora, un minuto más con ella!
domingo, 18 de agosto de 2013
Del libro ENUmeraciones
Las esculturas azarosas
las cosas anecdóticas
lo que el mar esconde
lo que los ríos se llevan
los que nada nos dicen
los que nos cuentan historias.
"Una lágrima en la arena".
Una gota en una nube.
las cosas anecdóticas
lo que el mar esconde
lo que los ríos se llevan
los que nada nos dicen
los que nos cuentan historias.
"Una lágrima en la arena".
Una gota en una nube.
sábado, 17 de agosto de 2013
viernes, 16 de agosto de 2013
jueves, 15 de agosto de 2013
No quise ser militar ni sacerdote ni abogado ni médico ni ingeniero ni economista ni arquitecto. Como buen español, sólo quise ser pintor, futbolista o torero.
Suponiendo que alguien lea estas líneas y se pregunte qué soy, le contestaré que, como buen español, vivo del gobierno que -dicho sea de paso- vivió más de media vida de mí. En cuanto a lo de pintor, lo dejé por la música; lo de futbolista, por las lesiones y la altura, y lo de torero, por miedo.
Suponiendo que alguien lea estas líneas y se pregunte qué soy, le contestaré que, como buen español, vivo del gobierno que -dicho sea de paso- vivió más de media vida de mí. En cuanto a lo de pintor, lo dejé por la música; lo de futbolista, por las lesiones y la altura, y lo de torero, por miedo.
martes, 13 de agosto de 2013
No preguntes más, poeta,
por lo que fue, lo que ha de ser o será;
todo será lo mismo, igual serán
las estrellas, los abismos,
los planetas, el Universo.
No preguntas más, poeta.
por lo que vendrá o ya vino.
TODO SERA LO MISMO.
Y si no lo fuera, tú ya no estarás
aquí para escribirlo.
No preguntes más, poeta.
por lo que fue, lo que ha de ser o será;
todo será lo mismo, igual serán
las estrellas, los abismos,
los planetas, el Universo.
No preguntas más, poeta.
por lo que vendrá o ya vino.
TODO SERA LO MISMO.
Y si no lo fuera, tú ya no estarás
aquí para escribirlo.
No preguntes más, poeta.
sábado, 10 de agosto de 2013
Castillitos de papel
Hasta hoy no tuve ganas de regresar a este lugar o sitio, encerrado como estaba en ese castillo que a veces invento o sueño sin apenas ser consciente de tal hecho. Hasta hoy -día de tormentas- no tuve ganas de escribir en esta página de espumas o de pétalos, encerrado como estaba en ese castillo, de donde sólo salgo a visitar a los muertos o a los moribundos. Quizá alguno de estos truenos que me inquietan me abrió la puerta de la luz.
Crear, aunque sea dentro de un castillo no es fácil; por eso ser artista tampoco resulta sencillo, aunque sea inevitable, muchas veces. Hay quienes intentan crear lazos y quienes intentamos lo contrario. A muchos les gusta opinar y criticar; a otros muchos les gusta mirar. Yo, por ejemplo, disfruto creando nombres para objetos y cosas que no sé si existen, y títulos para libros que no escribo, claro. Incluso me deslumbro con la idea de encontrar un país sin habitantes ni civilización ni cualesquiera de esas taras y tareas que hemos implantado los humanos en este planeta. Ya sé que las posibilidades de encontrar ese remoto país son escasas y hasta mínimas; pero es que nací para creer y crear lo que los diccionarios definen como utopía.
Hasta hoy no tuve ganas de regresar a este lugar o sitio, encerrado como estoy en este castillo, del que perdí las llaves hace ya más de cincuenta años.
Crear, aunque sea dentro de un castillo no es fácil; por eso ser artista tampoco resulta sencillo, aunque sea inevitable, muchas veces. Hay quienes intentan crear lazos y quienes intentamos lo contrario. A muchos les gusta opinar y criticar; a otros muchos les gusta mirar. Yo, por ejemplo, disfruto creando nombres para objetos y cosas que no sé si existen, y títulos para libros que no escribo, claro. Incluso me deslumbro con la idea de encontrar un país sin habitantes ni civilización ni cualesquiera de esas taras y tareas que hemos implantado los humanos en este planeta. Ya sé que las posibilidades de encontrar ese remoto país son escasas y hasta mínimas; pero es que nací para creer y crear lo que los diccionarios definen como utopía.
Hasta hoy no tuve ganas de regresar a este lugar o sitio, encerrado como estoy en este castillo, del que perdí las llaves hace ya más de cincuenta años.
viernes, 2 de agosto de 2013
martes, 30 de julio de 2013
sábado, 27 de julio de 2013
Vicente Huidobro y yo
Estoy perdido
No hay más que capitular
Ante la guerra sin cuartel
Y la emboscada nocturna de estos astros
"HUMANOS QUE NO CAEN DEL CIELO,
PERO HACEN CAER A QUERUBES
Y DIABLOS".
Estoy perdido
como todos lo están
bajo este manto sin tejer
y la emboscada del olvido.
No hay más que capitular
Ante la guerra sin cuartel
Y la emboscada nocturna de estos astros
"HUMANOS QUE NO CAEN DEL CIELO,
PERO HACEN CAER A QUERUBES
Y DIABLOS".
Estoy perdido
como todos lo están
bajo este manto sin tejer
y la emboscada del olvido.
viernes, 26 de julio de 2013
Mis poetas
No me gustan los poetas becados ni los poetas de feria ni los poetas editores ni los poetas profesores ni los poetas de malas tretas ni de cuadrillas ni de cuadro. Ni los poetas de postín.
No me gustan los poetas que tienen muchos libros, muchos encuentros, muchas presentaciones, muchas reseñas, muchos bolos y que presumen de haber leído todo y de conocer a todos.
No me gustan los poetas de postín. Ni los de trajín tampoco.
No me gustan los poetas que tienen muchos libros, muchos encuentros, muchas presentaciones, muchas reseñas, muchos bolos y que presumen de haber leído todo y de conocer a todos.
No me gustan los poetas de postín. Ni los de trajín tampoco.
miércoles, 24 de julio de 2013
lunes, 22 de julio de 2013
A mi madre (Punta Cana, 21.07.2013)
Sube de ti conmigo
hasta la altura
donde se han elevado
mis ojos y tus ojos
tus manos y mis manos
el tiempo detenido
y el tiempo retornado.
Sube de ti conmigo
hasta la altura
del silencio puro.
hasta la altura
donde se han elevado
mis ojos y tus ojos
tus manos y mis manos
el tiempo detenido
y el tiempo retornado.
Sube de ti conmigo
hasta la altura
del silencio puro.
jueves, 18 de julio de 2013
lunes, 15 de julio de 2013
domingo, 14 de julio de 2013
jueves, 11 de julio de 2013
domingo, 7 de julio de 2013
jueves, 4 de julio de 2013
martes, 2 de julio de 2013
Petición
Para ganar mi libertad renuncio a todos mis derechos. No me cuenten, pues, más monsergas, no me llamen ni inviten a acto o acción alguna, no me definan, no me defiendan ni me lean más panfletos publicitarios.
FERNANDO PESSOA
Debe haber, en el más pequeño poema de un poeta, algo por lo que se note que ha existido Homero.
lunes, 1 de julio de 2013
viernes, 28 de junio de 2013
miércoles, 26 de junio de 2013
Ortega y Gasset
Con más medios, más saber, más técnicas que nunca, resulta que el mundo actual va como el más desdichado que haya habido: puramente a la deriva.
martes, 25 de junio de 2013
PBM
Todas las obras de arte nacen muertas.
Dios duda de sí mismo.
Casi todo lo que mueve al ser humano tiene un nombre: Añoranza.
Dios duda de sí mismo.
Casi todo lo que mueve al ser humano tiene un nombre: Añoranza.
sábado, 22 de junio de 2013
Uma pessoa chamada Fernando
Fernando Pessoa fue un ocultista convencido que contactó con la Orden Templaria de Portugal, entre otras órdenes iniciáticas como Rosacruz, por ejemplo. Ángel Crespo (quizá el escritor y traductor que más supo de Pessoa) siempre mantuvo que el problema de Pessoa fue esencialmente un problema religioso.
Yo también lo creo así.
Yo también lo creo así.
jueves, 20 de junio de 2013
Blas de Otero (DIGO VIVIR)
Porque vivir se ha puesto al rojo vivo.
(Siempre la sangre, oh Dios fue colorada.)
Digo vivir, vivir como si nada
hubiese de quedar de lo que escribo.
Porque escribir es viento fugitivo,
y publicar, columna arrinconada.
Digo vivir, vivir a pulso, airada-
mente morir, citar desde el estribo.
Vuelvo a la vida con mi muerte al hombro,
abominando cuanto he escrito: escombro
del hombre aquel que fui cuando callaba.
Ahora vuelvo a mi ser, torno a mi obra
más inmortal: aquella fiesta brava
del vivir y el morir. Lo demás sobra.
(Siempre la sangre, oh Dios fue colorada.)
Digo vivir, vivir como si nada
hubiese de quedar de lo que escribo.
Porque escribir es viento fugitivo,
y publicar, columna arrinconada.
Digo vivir, vivir a pulso, airada-
mente morir, citar desde el estribo.
Vuelvo a la vida con mi muerte al hombro,
abominando cuanto he escrito: escombro
del hombre aquel que fui cuando callaba.
Ahora vuelvo a mi ser, torno a mi obra
más inmortal: aquella fiesta brava
del vivir y el morir. Lo demás sobra.
miércoles, 19 de junio de 2013
f r a s e s
* Lo que ocurre me interesa menos que lo que discurre.
* Me contento más con lo que me cuento que con lo que me cuentan.
* Quiero ser completamente libre, aunque tenga que estar completamente solo.
* Los aforistas españoles son muy pocos y mal conocidos.
* De todos los exilios se vuelve excepto de aquel al que nos obliga la muerte.
* La banalidad actual es global; la vanidad, también.
* Me contento más con lo que me cuento que con lo que me cuentan.
* Quiero ser completamente libre, aunque tenga que estar completamente solo.
* Los aforistas españoles son muy pocos y mal conocidos.
* De todos los exilios se vuelve excepto de aquel al que nos obliga la muerte.
* La banalidad actual es global; la vanidad, también.
martes, 18 de junio de 2013
José María Fonollosa
...........................................................
Ir matando con propia mano el sueño.
Ir matando con propia mano el sueño.
A la sombra de las muchachas en flor, puse
mi corazón deslumbrado y ardiente;
a la sombra de la luz crepuscular ahora
mi pensamiento escribe con tu voz,
reina de corazones, la canción
de los deseos y de las despedidas.
Adiós, juventud perdida, adiós.
Ya lo que diviso y queda
es el perfume de una flor
que ha tiempo vive muerta.
mi corazón deslumbrado y ardiente;
a la sombra de la luz crepuscular ahora
mi pensamiento escribe con tu voz,
reina de corazones, la canción
de los deseos y de las despedidas.
Adiós, juventud perdida, adiós.
Ya lo que diviso y queda
es el perfume de una flor
que ha tiempo vive muerta.
sábado, 15 de junio de 2013
Mi corazón
en vela todavía
aguarda la noche
de la Luz desconocida.
Un aire opaco y de sabor
salado esculpe
con mi aliento las sirenas
cuyas voces
sólo escuchan
/los muertos.
Era del amor el ramo,
la savia del anhelo,
la flor y el fruto.
A la hora de las despedidas
se me asombran los ojos
me tamborilean los dedos
y el corazón se da prisa
porque pase en un momento
/LA VIDA.
martes, 11 de junio de 2013
11.06.2013
Vine a Madrid a la feria del libro. Estoy a punto de irme de Madrid sin ir a la feria del libro.
Vine a Madrid a visitar la exposición de Salvador Dalí. Estoy a punto de irme de Madrid sin visitar dicha exposición.
Vine a Madrid a instalarme en un hotel determinado. Estoy instalado en un hotel que no me determina nada.
Vine a Madrid enfermo, y me voy sano.
Vine a Madrid a visitar la exposición de Salvador Dalí. Estoy a punto de irme de Madrid sin visitar dicha exposición.
Vine a Madrid a instalarme en un hotel determinado. Estoy instalado en un hotel que no me determina nada.
Vine a Madrid enfermo, y me voy sano.
domingo, 9 de junio de 2013
sábado, 8 de junio de 2013
Poe mâs para una estación de infancia
Granaban por Granada
/los jacintos
y la nieve se derretía
cuando el barco del amor
lleno de locos
del dolor hacia el olvido
/iba.
Soñé contigo aquella noche azul,
ya mis ojos casi ciegos
y mi corazón sin ímpetu,
y no te reconocí, amigo,
a excepción de tu borrosa luz,
del frío desolado.
Me fui como se van los vagabundos
sin porqué ni destino
y no acudí más donde luego
sacrificaron en mi honor
/libros
y sueños juntos.
/los jacintos
y la nieve se derretía
cuando el barco del amor
lleno de locos
del dolor hacia el olvido
/iba.
Soñé contigo aquella noche azul,
ya mis ojos casi ciegos
y mi corazón sin ímpetu,
y no te reconocí, amigo,
a excepción de tu borrosa luz,
del frío desolado.
Me fui como se van los vagabundos
sin porqué ni destino
y no acudí más donde luego
sacrificaron en mi honor
/libros
y sueños juntos.
viernes, 7 de junio de 2013
martes, 4 de junio de 2013
Ocho aforismos y medio
El eco es la sombra del sonido.
Leer es una manera de creer.
El lenguaje de las emociones es la mirada.
A los dioses conocerás porque carecen de cicatrices.
El silencio no tiene nombres ni poetas.
El amor propio es común a cualquiera.
Verdaderamente, nunca he dicho una mentira.
Residencia, lo que se dice residencia, yo no tengo;
yo vivo en mi obra.
Leer es una manera de creer.
El lenguaje de las emociones es la mirada.
A los dioses conocerás porque carecen de cicatrices.
El silencio no tiene nombres ni poetas.
El amor propio es común a cualquiera.
Verdaderamente, nunca he dicho una mentira.
Residencia, lo que se dice residencia, yo no tengo;
yo vivo en mi obra.
Tres haïkus presentados y transcritos por Philippe Jaccottet
La lune est descendu sous l´horizon
Tout ce qui reste:
Les cautre coins d´ une table.
L´autel des morts:
Larmes et rosée
Y tiennent lieu d´huile.
La bauge du sanglier,
L´herbe qui se relève:
La première rosée.
Tout ce qui reste:
Les cautre coins d´ une table.
L´autel des morts:
Larmes et rosée
Y tiennent lieu d´huile.
La bauge du sanglier,
L´herbe qui se relève:
La première rosée.
Garcilaso de la Vega (fragmento de la Elegía o Epístola, escrita en Sicilia)
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de aqueste vivo fuego en que me apuro
y consumirme poco a poco espero,
sé que aún allí no podré estar seguro;
y así, diverso entre contrarios muero.
de aqueste vivo fuego en que me apuro
y consumirme poco a poco espero,
sé que aún allí no podré estar seguro;
y así, diverso entre contrarios muero.
lunes, 3 de junio de 2013
José-Miguel Ullán
Lo que llega a pensarse
Si me encontraran muerto
sobre el último verso
(que a veces, Amarilis, no se sabe)
¿qué no dirías?
Si me encontraran muerto
sobre el último verso
(que a veces, Amarilis, no se sabe)
¿qué no dirías?
domingo, 2 de junio de 2013
Aníbal Núñez
Rebasaste la altura de mi presa
cerrada -por la herida- a todo vado.
¡Ay, qué caudal de amor almacenado
y que de desangrarme ya no cesa!
Explicarme no puedo a dónde esa
inundación se fue -mi amor o nada-
¡Ay, qué caudal de instantes la he buscado
desde que sorprendiste mi sorpresa!
Un mal sabor de alma quizá guardes
de tu súbito paso por mi bruma.
Disfrazando tu ausencia de tardanza,
yo sigo haciendo, tardes y más tardes,
una leve cadena de esperanzas
con todo lo que queda: con la espuma.
cerrada -por la herida- a todo vado.
¡Ay, qué caudal de amor almacenado
y que de desangrarme ya no cesa!
Explicarme no puedo a dónde esa
inundación se fue -mi amor o nada-
¡Ay, qué caudal de instantes la he buscado
desde que sorprendiste mi sorpresa!
Un mal sabor de alma quizá guardes
de tu súbito paso por mi bruma.
Disfrazando tu ausencia de tardanza,
yo sigo haciendo, tardes y más tardes,
una leve cadena de esperanzas
con todo lo que queda: con la espuma.
sábado, 1 de junio de 2013
martes, 28 de mayo de 2013
Juan Eduardo Cirlot: ÁRBOL AGÓNICO (publicado por primera vez en la revista Fantasía, núm. 16. 24 de Junio de 1945.)
ÁRBOL AGÓNICO
El árbol que en mis ojos sufre y crece
espera tus palomas deslumbradas.
Sin frutas, con las hojas desoladas
extático se eleva. No florece.
Sin la sangre celeste. Permanece
siempre estéril, las ramas desgarradas
como arterias en flor, deshabitadas:
vestigio de otro mundo que perece.
Vestigio de mi horror cristalizado
en lamentos sin voz; duros fulgores
metálicos que cubren la tortura
Eterna de este monstruo maniatado
que extiende ya reseca su locura,
bajo un cielo sin luz y sin clamores.
El árbol que en mis ojos sufre y crece
espera tus palomas deslumbradas.
Sin frutas, con las hojas desoladas
extático se eleva. No florece.
Sin la sangre celeste. Permanece
siempre estéril, las ramas desgarradas
como arterias en flor, deshabitadas:
vestigio de otro mundo que perece.
Vestigio de mi horror cristalizado
en lamentos sin voz; duros fulgores
metálicos que cubren la tortura
Eterna de este monstruo maniatado
que extiende ya reseca su locura,
bajo un cielo sin luz y sin clamores.
lunes, 27 de mayo de 2013
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