NOTICIAS

El 8 de julio de 1873 se encuentran Rimbaud y Verlaine por última vez, para separarse dos días después, tras un violento incidente en el que Verlaine, despechado y borracho, dispara contra Rimbaud que, herido, es conducido al hospital. Los dos amados vagabundos nunca más volverían a verse.

D.H.M.

"Gracias por dejarme solo y no alimentar ninguno de los intereses que hubiera podido haber en mí."

Ildo Tenorio

"Mi imaginación es mía."

LA RAZÓN POR LA QUE SOY VAGABUNDO NO ES ECONÓMICA, SOCIAL NI POLÍTICA; ES ESPIRITUAL.

Nonudra

"P.B."

De catalanes, españoles, toros y toreros

No soy catalán; pero he vivido en esa parte de España más de media vida. No voy a los toros porque no quiero; admiro a muchos toreros y a bastantes aficionados a la fiesta taurina. Soy español, como lo es lógicamente cualquier persona nacida en España, de padres, abuelos y bisabuelos españoles. No me gustan las prohibiciones de ningún tipo, ni el maltrato a los animales, por ningún motivo y sean de la especie y el tamaño que sean. Dicho lo anterior, me parece tan demencial prohibir la llamada fiesta nacional como obligar a todos, por ley, a ver las corridas celebradas en las distintas plazas del mundo.
Los catalanes ni son más cultos ni más pacifistas ni mayores defensores de los animales que los andaluces o que los castellanos o que los murcianos, gallegos o riojanos, por ejemplo. En esa comunidad, se matan miles de animales en mataderos, se engordan animales para el consumo en granjas que no siempre reunen las mejores condiciones de salubridad , se abandonan perros y se sacrifican en las perreras, si es necesario. En esa comunidad, además, se odia al toro como símbolo de España,y no es una exageración: Muchos sabemos de los sabotajes y atentados contra el famoso anuncio del toro de Osborne. En esa comunidad, que pretende ser nación catalana para no ser nación española, se consume con deleite la butifarra, el jamón, la carne de pollo y todo tipo de animales sacrificados de una u otra manera, criados o no en cautividad y que ustedes pueden encontrar en mercados tan importantes y conocidos de la ciudad de Barcelona, como La Boquería o Santa Caterina.
Por último, les diré que no soy patriota, no creo en esas patrañas; sean las patrias las que sean y se vistan o adornen con la bandera que se vistan o adornen. Pero creo en la tierra, en el planeta, en la libertad, en el amor a los animales y en la coherencia.
Para terminar, me gustaría saber por qué los catalanes para demostrar su amor al planeta , a los animales, y su mayor nivel cultural y de concienciación social, no prohibieron la especulación inmobiliaria, la contaminación acústica, el tráfico de influencias, los rascacilos de las ciudades dormitorio, las sustancias contaminantes de las fábricas, el vandalismo de sus cachorros independentistas cada once de septiembre, el enriquecimiento "mafioso" de la banca, la desigualdad entre lenguas, etc., etc. Y escribo etcétera para no alargar este comentario demasiado.

Para ver los cuadros de Mark Rothko sólo tengo que cerrar los ojos; para ver los de Picasso, abrirlos hasta descerrajarme la boca, ensordecerme los oídos y que me duelan las manos.

Pido limosnas para un mendigo que no me conoce,
doy limosnas a un extraño que no sabe quién soy;
voy como un vagabundo por las cosas errantes,
regreso cada noche a mi sueño infantil y monstruoso;
con palabras raras trastoco diccionarios y leyes,
nunca sin mí logro sentir la música del viento;
pero un torbellino de sonidos y luces me ciega,
cuando escribo como si escuchara el silencio, cuando
callo como si pintara las sombras del olvido.
Pido limosnas a un extraño que no sabe quién soy,
doy limosnas a un mendigo que tiene mi mismo nombre;
ando latiéndome la sangre como al mar le laten
los recuerdos de siglos y pleamares, resignados,
en su beso o pulso constante con la tierra.

Rafael Alberti

...¡Oh monstruos, razón de la pintura,
sueño de la poesía!...

¡Qué lejos está Portugal,
qué lejos sus tejados,
los mosaicos, el mar,
las estaciones, los perros,
las ventanas y la catedral
de esa ciudad que no recuerdo!.
¡Qué lejos está Portugal,
qué lejos las emociones.
las casas de anticuarios,
sus calles, sus empedrados,
los trenes, los cementerios,
y esos palacios de antaño!.
¡Qué lejos está Portugal,
qué lejos y qué cercano!.

LO SABEMOS CASI TODO; PERO NO SABEMOS EXPLICAR CASI NADA.

Los perros de la lluvia
caminan encogidos, cabizbajos,
la mirada tan triste como huida,
el rabo entre las patas;
van en busca sin duda
de un cielo que no tenga
con este planeta parecido,
donde los perros de la lluvia
vivirán como animales libres,
sin dueño ni enseñanza
que les haga esclavos.
Los perros de la lluvia
son azules o amarillos
y a veces hasta verdes,
y existen nos duela o no
su dolor callado/amargo.

NO ES FÁCIL ENCONTRARSE DINERO; PERO ES MUY FÁCIL PERDERLO.

Los besos que le soñé a mi boca
fueron fantasía pura,
y los que mi boca dio
sólo pura fantasía.

El Quijote no es, con serlo, el mejor libro de la historia universal de la literatura, sino y, sobre todo, la manera de ser de un pueblo.

Tenía unos ojos grandes,
redondos, luminosos, incluso
desolados a veces, secretísimos.
Era sombra de una canción,
eco de algún silencio.
Tenía unos ojos grandes,
desolados incluso.
Se llamaba Miguel
y fue barro en destierro
acaso sin quererlo.
Tenía unos ojos grandes,
redondos, luminosos,
desolados a veces, celestes,
s e c r e t í s i m o s.

(A Miguel Hernández)

a n e c d o t a r i o

Durante veinte días consecutivos, el escritor incipiente que fue Azorín recién llegado a Madrid, sólo se alimentó de un panecillo por la mañana y otro al anochecer.

de las citas ajenas (Leonids Sukhorukov)

UN AFORISMO ES UNA NOVELA DE UNA LÍNEA.

Nunca sabremos en verdad por qué
pasan las cosas que pasan, ni sabremos
por qué no pasan las cosas que no suceden.
Hoy, por ejemplo,acontecieron hechos
que jamás imaginé y que no podré
describir con palabras. Sólamente
diré que no me siento en este planeta
ni formando parte de este mundo.
Hay veces que el azar o nuestra percepción
nos descubren algo que se mantuvo oculto siglos;
nos descubren un rostro en una piedra,
la imagen de un difunto en el techo,
la certeza de que algo va a ocurrir,
como por acaso una tormenta lejos, lejos
de donde nos encontramos, o que una noticia
nos llenará de gozo o de desdicha.
Será me digo que le inventamos vidas
a las cosas y nos dejamos llevar por la imaginación;
será que el corazón enloqueció, o que siempre
deseamos ser otros y estar en otro sitio.
Yo sólo sé en verdad que un día no sé cuándo
ya no estaremos en el mundo; pero en verdad
no sé si ahora lo estamos ni cómo.

El poema que escribo ahora lo soñaré
mañana, sin palabras,
sin voluntad siquiera;
el poema que escribo ahora es
de un tiempo que no me pertenece
ni me habita.
En el suena la risa infantil
de la inocencia y la voz
ronca del viejo que se fue
sin despedirse.
El poema que escribo ahora lo soñaré
mañana en una isla sin adjetivos
que no existe realmente,
pero existe.
El poema que escribo es memoria
de lo que fui: pescador
de lunas, cazador de auroras,
guardián de las mareas,
farero de la imaginación
y pintor de las ausencias.

Hice que en mi casa hubiera señales luminosas para viajeros nocturnos y para mariposas solitarias.

NOTICIAS (del libro Ningún lugar adonde ir, de Jonas Mekas)

Andrei Vlasov, general soviético. Capturado por la Alemania nazi, ayudó a organizar un ejército anticomunista para la liberación de los países ocupados por los soviéticos. Se estima que cerca de un millón de prisioneros de guerra rusos y ucranianos se unieron a su ejército. Durante las últimas semanas de la guerra, el ejército de Vlasov se volvió contra ambos, los soviéticos y los alemanes. Fue ahorcado por Stalin después de la guerra.

NUNCA LEÍ UN LIBRO DE ISABEL ALLENDE Y, AUNQUE SÉ QUE A ELLA ESO NO DEBE IMPORTARLE, A MÍ ME SATISFACE.

SE CANSA EL FANTASMA DE LLORAR SIN MOJARSE EL LLANTO.

f r a s e s

* Soy más donde menos estoy.

* Fueran si no se fueran a ir.

* ¿Quién soy si no soy el que soy?

* Como la nada, pero no la misma nada.

* Mis metas no son físicas ni matemáticas tampoco.

* Recuerdo lo que no he vivido y me olvido de lo que viví.

* Me gustan las conversaciones de los sordomudos.

I.T.

Los perros tristes de Samaná
andan a la deriva como los barcos,
agonizantes, de la bahía.
Le ladran a los faroles cuando se apagan,
y a la luna si tienen hambre.
Los hombres pasan y no les hablan,
pasan los niños y no los oyen;
y ellos se muerden la tristeza y las heridas,
abandonados como la pena que los habita.
Los perros tristes de Samaná
andan valduendos como unos seres
que no supieran ni con quién irse
ni a dónde irán.

Tú eres, Soledad, la compañera de juegos del niño que juega solo,
del hombre que bebe solo,
de la mujer que duerme sola,
del perro que muere solo.
Tú eres, Soledad, en algún instante, la compañera de juegos
de todos nosotros.

de las citas ajenas (Anónimo Veneciano)

Un amigo es alguien que está contigo porque lo necesitas, aunque le encantaría estar en otra parte.

NUEVAS RAZONES ANTES DESCONOCIDAS ME ALEJAN DE ESTE OTRO NUEVO AMOR, AHORA CONOCIDO.

Personas y personajes

Todos somos Ulises de regreso al paraíso o al infierno, ¡qué sabemos!
Sé que Woody Allen es un genio; pero no me gusta el genio de Woody Allen.
La cara de Man Ray no es la de un fotógrafo; es la de un traficante de sueños.