Hay quienes, con Kafka, creen que existe una meta, pero ningún camino. Y quienes, con Nietzsche, creemos que existen muchos caminos, pero niguna meta.
Poeta, fotógrafo y collagista vocacional y autodidacta. "Vagabundo de las Estrellas, Amado vagabundo o Guardián entre el Centeno y Bartleby".
miércoles, 30 de junio de 2010
f r a s e s
* Cuando unos pierden el juicio, otros lo ganan.
* En esencia, soy un extranjero en cualquier ciudad del mundo.
* Quien tiene hábitos gregarios no puede dejar de ser gregario.
* Defender a un culpable y acusar a un inocente son actos de violencia en sí mismos.
* La biblioteca de un hijo de campesinos no suele estar compuesta de libros, sino de estrellas.
* Aprende a oír la música de la sangre.
* La memoria no nos traiciona, nos abandona.
* En esencia, soy un extranjero en cualquier ciudad del mundo.
* Quien tiene hábitos gregarios no puede dejar de ser gregario.
* Defender a un culpable y acusar a un inocente son actos de violencia en sí mismos.
* La biblioteca de un hijo de campesinos no suele estar compuesta de libros, sino de estrellas.
* Aprende a oír la música de la sangre.
* La memoria no nos traiciona, nos abandona.
martes, 29 de junio de 2010
sábado, 26 de junio de 2010
del libro Por Santo Domingo
Mi padre nunca leyó un poema,
y mi madre no tocó ninguna estatua
ni acarició bronces o mármoles renacentistas;
mis padres eran campesinos pobres,
con la infancia embarrada por las lluvias,
y los ojos secos de imaginar lugares
donde el corazón viviera manso y bienaventurado.
Mis padres no sabían nada a cerca de Montparnasse,
ni nada sobre Marx, Hegel o Heidegger.
Pero cargaron a sus espaldas frutos, animales heridos
y, sobre el pecho, pájaros, niños y juguetes.
Mi padre nunca leyó un poema,
y mi madre no tocó ninguna estatua
ni acarició más libros que los que escribió la primavera.
y mi madre no tocó ninguna estatua
ni acarició bronces o mármoles renacentistas;
mis padres eran campesinos pobres,
con la infancia embarrada por las lluvias,
y los ojos secos de imaginar lugares
donde el corazón viviera manso y bienaventurado.
Mis padres no sabían nada a cerca de Montparnasse,
ni nada sobre Marx, Hegel o Heidegger.
Pero cargaron a sus espaldas frutos, animales heridos
y, sobre el pecho, pájaros, niños y juguetes.
Mi padre nunca leyó un poema,
y mi madre no tocó ninguna estatua
ni acarició más libros que los que escribió la primavera.
miércoles, 23 de junio de 2010
23 de junio de 2010
Suaves y dulces labios, esos que me llevan volando de un mundo incierto y lejano a un mundo certero y próximo.
Dulce y suave tacto que se desborda en mi cuerpo como los ríos.
Suaves y dulces manos, esas que me ponen al derecho y al revés en un instante.
Dulce y suave caricia que me atenúa las penas sin sufrimiento,
como cura la música a las personas que tienen miedo/ de enamorarse.
Suaves y dulces labios,
suaves y dulces manos,
dulce y suave caricia.
Besos que son de espuma,
Besos que son de aire;
música que me cure/ de amarte tanto:
sin vocativos.
Dulce y suave tacto que se desborda en mi cuerpo como los ríos.
Suaves y dulces manos, esas que me ponen al derecho y al revés en un instante.
Dulce y suave caricia que me atenúa las penas sin sufrimiento,
como cura la música a las personas que tienen miedo/ de enamorarse.
Suaves y dulces labios,
suaves y dulces manos,
dulce y suave caricia.
Besos que son de espuma,
Besos que son de aire;
música que me cure/ de amarte tanto:
sin vocativos.
martes, 1 de junio de 2010
los tres deseos
Yo quiero ver de ver dad.
Quiero una escultura de Julio Alvárez.
Yo quiero ir donde sea yo.
Quiero una escultura de Julio Alvárez.
Yo quiero ir donde sea yo.
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